À l'homme, il* dit : « À la sueur de ton visage Tu mangeras ton pain, Jusqu'à ce que tu retournes au sol Puisque tu en fus tiré. Car tu es glaise Et tu retourneras à la glaise. »

L'homme vivant est un groupe.

L'histoire est composée de ce que les hommes font contre leur propre génie.

L'homme succombera tué par l'excès de ce qu'il appelle la civilisation.

Un homme qui n'a jamais tenté de se faire semblable aux dieux, c'est moins qu'un homme.

Quand on voit le style naturel, on est tout étonné et ravi, car on s'attendait de voir un auteur, et on trouve un homme. Au lieu que ceux qui ont le goût bon et qui en voyant un livre croient trouver un homme, sont tout surpris de trouver un auteur.

Ne vaut-il pas mieux encore faire des ingrats, que de manquer à faire le bien ?

Ô combien l'homme qui pense le plus est encore automate !

S'il importe d'être sublime en quelque genre, c'est surtout en mal.

Et ses mains ourdiraient les entrailles du prêtre, À défaut d'un cordon, pour étrangler les rois.

Il n'y a que les passions et les grandes passions, qui puissent élever l'âme aux grandes choses.

Je ne sais ce que c'est que des principes, sinon des règles qu'on prescrit aux autres pour soi.