L'homme, c'est un animal qui torture et qui est torturé.

Il est un petit homme Tout habillé de gris, Dans Paris, Joufflu comme une pomme, Qui, sans un sou comptant, Vit content…

Honorez les hommes dans l'homme et le reste en sa diversité.

Je n'aime pas les hommes, j'aime ce qui les dévore.

[…] D'être un homme, l'homme et beaucoup d'hommes s'en fatiguent terriblement.

Chaque homme s'invente lui-même. Mais c'est une invention dont il ne connaît pas le terme : dès qu'elle s'arrête, l'homme se convertit en chose.

Le monde est ennuyé de moy, Et moy pareillement de lui.

Le temps a laissié son manteau De vent, de froidure et de pluye, Et s'est vestu de brouderie, De soleil luyant, cler et beau.

Je meurs de soif en cousté* la fontaine ; Tremblant de froid au feu des amoureux.

Je suy cellui au cueur* vestu de noir.

Le temps a laissié son manteau De vent, de froidure et de pluye, Et s'est vestu de brouderie, De soleil luyant, cler et beau.

En verrai ge jamais la fin De voz œuvres, Merancolie* ? Quant au soir de vous me deslie** Vous me ratachez au matin.