L'homme est en proie à l'homme, un loup à son pareil.

Au rebours de ce qu'enseignent les moralistes, les hommes ne sont nulle part les mêmes.

C'est bon pour les hommes de croire aux idées et de mourir pour elles.

Chaque homme s'invente lui-même. Mais c'est une invention dont il ne connaît pas le terme : dès qu'elle s'arrête, l'homme se convertit en chose.

Il faut être un homme vivant et un artiste posthume.

Ce que l'homme a uni, la nature est impuissante à le séparer.

Le temps a laissié son manteau De vent, de froidure et de pluye, Et s'est vestu de brouderie, De soleil luyant, cler et beau.

Je meurs de soif en cousté* la fontaine ; Tremblant de froid au feu des amoureux.

Yver, vous n'este qu'un vilain.

Je meurs de soif en cousté* la fontaine ; Tremblant de froid au feu des amoureux.

Le monde est ennuyé de moy, Et moy pareillement de lui.

En verrai ge jamais la fin De voz œuvres, Merancolie* ? Quant au soir de vous me deslie** Vous me ratachez au matin.