À l'homme, il* dit : « À la sueur de ton visage Tu mangeras ton pain, Jusqu'à ce que tu retournes au sol Puisque tu en fus tiré. Car tu es glaise Et tu retourneras à la glaise. »

Quelle chimère est-ce donc que l'homme ? Quelle nouveauté, quel monstre, quel chaos, quel sujet de contradiction, quel prodige ! Juge de toutes choses, imbécile ver de terre ; dépositaire du vrai, cloaque d'incertitude et d'erreur ; gloire et rebut de l'univers.

La femme la plus compliquée est plus près de la nature que l'homme le plus simple.

L'homme est à inventer chaque jour.

Les femmes le savent bien que les hommes ne sont pas si bêtes qu'on croit… qu'ils le sont davantage.

Il n'est pas de pacte loyal entre les hommes et les lions.

Voilà bien les Français. Ils tournent à tout vent.

Il y a plus de choses dans le ciel et sur la terre, Horatio, que n'en rêve votre philosophie.

Tout l'océan du grand Neptune arrivera-t-il à laver ce sang de ma main ? Non, c'est plutôt ma main qui teindra d'incarnat les multitudes marines, changeant tout ce vert en une étendue rouge.

Ce pays inconnu d'où nul voyageur ne revient…

Le laid est beau et le beau est laid.

Le chagrin, ce ver rongeur de la beauté.