Les hommes éclatants ont un penchant pour les lieux obscurs.

L'homme n'est qu'un roseau, le plus faible de la nature ; mais c'est un roseau pensant. Il ne faut pas que l'univers entier s'arme pour l'écraser : une vapeur, une goutte d'eau suffit pour le tuer. Mais, quand l'univers l'écraserait, l'homme serait encore plus noble que ce qui le tue, parce qu'il sait qu'il meurt, et l'avantage que l'univers a sur lui ; l'univers n'en sait rien.

Il n'y a point d'homme dans le monde. J'ai vu dans ma vie des Français, des Italiens, des Russes ; je sais même, grâce à Montesquieu, qu'on peut être Persan ; mais quant à l'homme je déclare ne l'avoir rencontré de ma vie ; s'il existe c'est bien à mon insu.

Une montée sablonneuse sous les pas d'un vieillard : telle est une femme bavarde pour un homme tranquille.

Dans chaque vie, dans chaque cœur, un jour — parfois la durée d'un instant — résonne la douleur du monde. Et l'homme est justifié.

L'Homme n'est l'homme que parce qu'il a su se réunir à l'homme.

La mort n'est rien. Ce qui importe, c'est l'injustice.

Se donner n'a de sens que si l'on se possède.

Il y a dans les hommes plus de choses à admirer que de choses à mépriser.

Il n'y a pas de honte à préférer le bonheur.

L'homme est du bois dont on fait les bûchers.

Je me révolte, donc je suis.