À l'homme, il* dit : « À la sueur de ton visage Tu mangeras ton pain, Jusqu'à ce que tu retournes au sol Puisque tu en fus tiré. Car tu es glaise Et tu retourneras à la glaise. »

L'admiration est toujours une fatigue pour l'espèce humaine.

Certes, c'est un sujet merveilleusement vain, divers, et ondoyant, que l'homme.

L'homme est du bois dont on fait les bûchers.

[…] Les femmes pensent à l'amour, les hommes aux galons, ou à quelque chose de ce genre.

L'homme qui est poète à vingt ans n'est pas poète, il est homme ; s'il est poète après vingt ans, alors il est poète.

Imprudentes et vaines réflexions que celles qu'inspire le malheur ! Pour méditer sagement, il faut des jours heureux.

C'est une mission de l'intellectuel que d'empêcher la métamorphose d'un moyen politique en article de foi, en mythe.

Un homme blanc, un homme noir, un homme jaune : toutes les larmes sont salées.

L'absence de l'être aimé laisse derrière soi un lent poison qui s'appelle l'oubli.

Nous serions insensibles à l'ingratitude si nous ne tenions pas le compte de nos bienfaits.

Ne jamais dire : « C'est leur faute. » C'est toujours notre faute.