[…] L'hiver, saison de l'art serein, l'hiver lucide […].

L'individu qui pense contre la société qui dort, voilà l'histoire éternelle, et le printemps aura toujours le même hiver à vaincre.

C'est seulement quand le froid de l'hiver est arrivé qu'on s'aperçoit que le pin et le cyprès perdent leurs feuilles après tous les autres arbres.

On ne voit point tomber ni tes lys ni tes roses, Et l'hiver de ta vie est ton second printemps.

Yver, vous n'este qu'un vilain.

Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.

Les poux, c'est les puces du pauvre.

Les poux, c'est les puces du pauvre.

La femme est un danger quand on n'en aime qu'une.

Le statisticien ramasse les mégots des cigarettes fumées par le flâneur.

Les poux, c'est les puces du pauvre.

Les poux, c'est les puces du pauvre.