Ce que raconte l'histoire n'est en fait que le long rêve, le songe lourd et confus de l'humanité.

L'histoire, ce petit cloaque où l'esprit de l'homme aime patauger.

C'est de l'histoire écoutée aux portes de la légende.

La vraie, la seule histoire d'un peuple, c'est la montée folklorique de ses réactions collectives, thèmes archétypiques lui servant à classer et à juger les témoins « engendrés » par sa masse.

On ne peut empêcher les gens de parler, et c'est ainsi que s'écrit l'histoire.

Une bonne définition de l'histoire pourrait être : la catégorie de phénomènes humains qui est à tendance catastrophique ; ou si l'on préfère, le niveau de la vie collective où s'entretiennent les catastrophes.

La singularité est dangereuse en tout.

Tout ce qui est plus d'un est infiniment moins qu'un.

Les princes ont un pouvoir infini sur ceux qui les approchent ; et ceux qui les approchent ont une faiblesse infinie en les approchant.

Le bon historien n'est d'aucun temps ni d'aucun pays : quoiqu'il aime sa patrie, il ne la flatte jamais en rien.

La patrie d'un cochon se trouve partout où il y a du gland.

Il ne faut point s'opiniâtrer à faire goûter aux enfants certaines personnes pieuses dont l'extérieur est dégoûtant.