Sur le printemps de ma jeunesse folle, Je ressemblais l'arondelle* qui vole Puis çà, puis là : l'âge me conduisait, Sans peur ni soin**, où le cœur me disait.
Vertu n'a pas en amour grand'prouesse.
Le beau verger des lettres plantureux Nous reproduit ses fleurs et grand jonchées.
Sais-tu pas bien qu'en cœur de noble dame Loger ne peut ingratitude infâme ?
Un homme ne peut bien écrire, S'il n'est quelque peu bon lisart*.
Car l'hiver qui s'apprête A commencé à neiger sur ma tête.
Vertu n'a pas en amour grand'prouesse.
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