Heureux qui, comme Ulysse, a fait un beau voyage, Ou comme celui-là qui conquit la toison, Et puis est retourné, plein d'usage et raison, Vivre entre ses parents le reste de son âge ! Quand reverrai-je, hélas, de mon petit village Fumer la cheminée, et en quelle saison Reverrai-je le clos de ma pauvre maison, Qui m'est une province et beaucoup davantage ? Plus me plaît le séjour qu'ont bâti mes aïeux Que des palais romains le front audacieux, Plus que le marbre dur me plaît l'ardoise fine, Plus mon Loire gaulois que le Tibre latin, Plus mon petit Liré que le mont Palatin, Et plus que l'air marin la douceur angevine.

L'homme est malheureux parce qu'il ne sait pas qu'il est heureux.

Heureux les miséricordieux, car ils obtiendront miséricorde.

On n'est jamais si heureux ni si malheureux qu'on s'imagine.

On ne peut pas être heureux à tort ; on ne peut pas avoir tort d'être heureux.

On n'aime que les femmes qu'on rend heureuses.

Mes pensées, ce sont mes catins.

« Assommer, Monsieur, assommer ! On n'assomme personne dans une ville bien policée ! »

Nous parlerons contre les lois insensées jusqu'à ce qu'on les réforme, et en attendant nous nous y soumettrons aveuglément.

Ne vaut-il pas mieux encore faire des ingrats, que de manquer à faire le bien ?

Tout Paris m'assurerait qu'un mort vient de ressusciter à Passy, que je n'en croirais rien. Une seule démonstration me frappe plus que cinquante faits.

S'il importe d'être sublime en quelque genre, c'est surtout en mal.