[…] Il n'est plus grand douleur que de se remembrer les jours heureux dans la misère.

Est-il heureux ?

Il faudrait essayer d'être heureux, ne serait-ce que pour donner l'exemple.

Heureux qui, comme Ulysse, a fait un beau voyage, Ou comme celui-là qui conquit la toison, Et puis est retourné, plein d'usage et raison, Vivre entre ses parents le reste de son âge ! Quand reverrai-je, hélas, de mon petit village Fumer la cheminée, et en quelle saison Reverrai-je le clos de ma pauvre maison, Qui m'est une province et beaucoup davantage ? Plus me plaît le séjour qu'ont bâti mes aïeux Que des palais romains le front audacieux, Plus que le marbre dur me plaît l'ardoise fine, Plus mon Loire gaulois que le Tibre latin, Plus mon petit Liré que le mont Palatin, Et plus que l'air marin la douceur angevine.

Nous ne sommes pas heureux, et le bonheur n'existe pas ; nous ne pouvons que le désirer.

Dans les périodes dites heureuses, seules les réponses semblent vivantes.

La plus perdue de toutes les journées est celle où l'on n'a pas ri.

Si l'on doit aimer son prochain comme soi-même, il est au moins aussi juste de s'aimer comme son prochain.

Le public, le public !… Combien faut-il de sots pour faire un public ?

Quelqu'un disait d'un homme très personnel : il brûlerait votre maison pour se faire cuire deux œufs.

Pour être heureux en vivant dans le monde, il y a des côtés de son âme qu'il faut entièrement paralyser.

Quelqu'un disait que la Providence était le nom de baptême du Hasard, quelque dévot dira que le Hasard est un sobriquet de la Providence.