[…] Les êtres heureux sont graves.

[…] Il n'est plus grand douleur que de se remembrer les jours heureux dans la misère.

Nous ne sommes pas heureux, et le bonheur n'existe pas ; nous ne pouvons que le désirer.

Celui qui veut être heureux […] change peu de place et en tient peu.

Heureux qui, comme Ulysse, a fait un beau voyage, Ou comme celui-là qui conquit la toison, Et puis est retourné, plein d'usage et raison, Vivre entre ses parents le reste de son âge ! Quand reverrai-je, hélas, de mon petit village Fumer la cheminée, et en quelle saison Reverrai-je le clos de ma pauvre maison, Qui m'est une province et beaucoup davantage ? Plus me plaît le séjour qu'ont bâti mes aïeux Que des palais romains le front audacieux, Plus que le marbre dur me plaît l'ardoise fine, Plus mon Loire gaulois que le Tibre latin, Plus mon petit Liré que le mont Palatin, Et plus que l'air marin la douceur angevine.

Nul ne peut être tout à fait libre tant que tous ne le sont pas ; nul ne peut être tout à fait moral tant que tous ne le sont pas ; nul ne peut être tout à fait heureux tant que tous ne le sont pas.

On peut dire des Russes, grands et petits, qu'ils sont ivres d'esclavage.

Vous savez la mort de Bonaparte. Qui nous aurait dit, il y a dix ans, que cette mort serait un si petit événement ?

On dit que l'égoïsme ne sait pas aimer, mais il ne sait pas mieux se laisser aimer.

Les femmes sans charme sont comme les poètes qu'on ne lit pas.

Tant d'hommes qu'on croit heureux parce qu'on ne les voit que passer.

On dit que l'égoïsme ne sait pas aimer, mais il ne sait pas mieux se laisser aimer.