[…] Il n'est plus grand douleur que de se remembrer les jours heureux dans la misère.

Heureux qui, comme Ulysse, a fait un beau voyage, Ou comme celui-là qui conquit la toison, Et puis est retourné, plein d'usage et raison, Vivre entre ses parents le reste de son âge ! Quand reverrai-je, hélas, de mon petit village Fumer la cheminée, et en quelle saison Reverrai-je le clos de ma pauvre maison, Qui m'est une province et beaucoup davantage ? Plus me plaît le séjour qu'ont bâti mes aïeux Que des palais romains le front audacieux, Plus que le marbre dur me plaît l'ardoise fine, Plus mon Loire gaulois que le Tibre latin, Plus mon petit Liré que le mont Palatin, Et plus que l'air marin la douceur angevine.

Imprudentes et vaines réflexions que celles qu'inspire le malheur ! Pour méditer sagement, il faut des jours heureux.

Il y a une espèce de honte d'être heureux à la vue de certaines misères.

On n'est jamais si heureux ni si malheureux qu'on s'imagine.

Tant d'hommes qu'on croit heureux parce qu'on ne les voit que passer.

La violence qu'on se fait pour demeurer fidèle à ce qu'on aime ne vaut guère mieux qu'une infidélité.

La jeunesse est une ivresse continuelle : c'est la fièvre de la santé ; c'est la folie de la raison.

Nous plaisons plus souvent dans le commerce de la vie par nos défauts que par nos bonnes qualités.

Nous aurions souvent honte de nos plus belles actions si le monde voyait tous les motifs qui les produisent.

Nous aurions souvent honte de nos plus belles actions si le monde voyait tous les motifs qui les produisent.

Qui vit sans folie n'est pas si sage qu'il croit.