[…] Les êtres heureux sont graves.

Tant d'hommes qu'on croit heureux parce qu'on ne les voit que passer.

Il y a une espèce de honte d'être heureux à la vue de certaines misères.

Heureux les miséricordieux, car ils obtiendront miséricorde.

Est-il heureux ?

Heureux qui, comme Ulysse, a fait un beau voyage, Ou comme celui-là qui conquit la toison, Et puis est retourné, plein d'usage et raison, Vivre entre ses parents le reste de son âge ! Quand reverrai-je, hélas, de mon petit village Fumer la cheminée, et en quelle saison Reverrai-je le clos de ma pauvre maison, Qui m'est une province et beaucoup davantage ? Plus me plaît le séjour qu'ont bâti mes aïeux Que des palais romains le front audacieux, Plus que le marbre dur me plaît l'ardoise fine, Plus mon Loire gaulois que le Tibre latin, Plus mon petit Liré que le mont Palatin, Et plus que l'air marin la douceur angevine.

Monstrueuse faim de l'or !

Salius le suit ; il est le plus proche de lui, mais le plus proche à une longue distance.

Déploie ton jeune courage, enfant ; c'est ainsi qu'on s'élève jusqu'aux astres.

Un travail opiniâtre vient à bout de tout.

L'enfant à qui ses parents n'ont pas souri n'est digne ni de la table d'un dieu, ni du lit d'une déesse.

S'il est permis de comparer les petites choses aux grandes.