Heureux qui, comme Ulysse, a fait un beau voyage, Ou comme celui-là qui conquit la toison, Et puis est retourné, plein d'usage et raison, Vivre entre ses parents le reste de son âge ! Quand reverrai-je, hélas, de mon petit village Fumer la cheminée, et en quelle saison Reverrai-je le clos de ma pauvre maison, Qui m'est une province et beaucoup davantage ? Plus me plaît le séjour qu'ont bâti mes aïeux Que des palais romains le front audacieux, Plus que le marbre dur me plaît l'ardoise fine, Plus mon Loire gaulois que le Tibre latin, Plus mon petit Liré que le mont Palatin, Et plus que l'air marin la douceur angevine.

Il n'y a personne qui ne désire se rendre heureux ; mais plusieurs* n'en savent pas le moyen.

Dans les périodes dites heureuses, seules les réponses semblent vivantes.

Celui qui veut être heureux […] change peu de place et en tient peu.

Il n'y a qu'un devoir, c'est d'être heureux.

N'est pas heureux qui ne veut l'être.

C'est moi le coupable, moi que voici !

Le travail bouillonne.

Il y a des larmes pour nos malheurs.

Nous ne pouvons tous toutes choses.

Par sa démarche, elle révèle une véritable déesse.

Je crains les Grecs, surtout s'ils portent des présents.