Le hasard est plus docile qu'on ne pense. Il faut l'aimer. Et dès qu'on l'aime, il n'est plus hasard, ce gros chien imprévu dans le sommeil des jeux de quilles.

Ce que nous appelons le hasard n'est et ne peut être que la cause ignorée d'un effet connu.

Un fou qui dit par hasard le vrai n'a pas la vérité.

On est toujours forcé de donner quelque chose au hasard.

La sagesse veut qu'en certaines rencontres on donne beaucoup au hasard ; la raison elle-même conseille alors de suivre je ne sais quels mouvements ou instincts aveugles au-dessus de la raison, et qui semblent venir du Ciel.

En général, les biens provenant du hasard sont ceux qui provoquent l'envie.

Je me souviens que, lorsque je consultai, il y a plus de douze ans, sur ma Henriade, feu M. de Malézieu, homme qui joignait une grande imagination à une littérature immense, il me dit : « Vous entreprenez un ouvrage qui n'est pas fait pour notre nation ; les Français n'ont pas la tête épique. »

Nos prêtres ne sont pas ce qu'un vain peuple pense ; Notre crédulité fait toute leur science.

L'homme est né pour vivre dans les convulsions de l'inquiétude ou dans la léthargie de l'ennui.

Il* a porté toutes les vertus des héros à un excès où elles sont aussi dangereuses que les vices opposés.

La bile rend colère et malade ; mais sans la bile l'homme ne saurait vivre. Tout est dangereux ici-bas, et tout est nécessaire.

Les Français sont malins et sont grands chansonniers.