Fille de la douleur, Harmonie ! Harmonie ! Langue que pour l'amour inventa le génie ! Qui nous vins d'Italie et qui lui vins des cieux.
Que les hommes entre eux soient égaux sur la terre, Je n'ai jamais compris que cela pût se faire.
Tous les hommes ne sont pas capables de grandes choses, mais tous sont sensibles aux grandes choses.
Après avoir souffert, il faut souffrir encore ; Il faut aimer sans cesse après avoir aimé.
Les plus désespérés sont les chants les plus beaux Et j'en sais d'immortels qui sont de purs sanglots.
Mais je hais les cafards et la race hypocrite Des tartuffes de mœurs, comédiens insolents, Qui mettent leurs vertus en mettant leurs gants blancs.
Qu'est-ce donc qu'oublier si ce n'est pas mourir ?
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