Fille de la douleur, Harmonie ! Harmonie ! Langue que pour l'amour inventa le génie ! Qui nous vins d'Italie et qui lui vins des cieux.
Nu comme un plat d'argent, — nu comme un mur d'église, Nu comme le discours d'un académicien.
À défaut du pardon, laisse venir l'oubli.
Un jeune curé fait les meilleurs sermons.
Mais je hais les cafards et la race hypocrite Des tartuffes de mœurs, comédiens insolents, Qui mettent leurs vertus en mettant leurs gants blancs.
Rien ne nous rend si grands qu'une grande douleur.
Le seul bien qui me reste au monde. Est d'avoir quelquefois pleuré.
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