Eh ! mon ami, tire-moi de danger, Tu feras après ta harangue.
Ils ne mouraient pas tous, mais tous étaient frappés.
Va-t-en, chétif insecte, excrément de la terre !
Quand le moment viendra d'aller trouver les morts, J'aurai vécu sans soins, et mourrai sans remords.
Aucun chemin de fleurs ne conduit à la gloire.
Cet animal est triste, et la crainte le ronge.
On fait tant, à la fin, que l'huître est pour le juge, Les écailles pour les plaideurs.
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