Qui ne saurait haïr peut-il vouloir qu'on meure ?

Cœur las de haïr n'apprendra jamais à aimer.

Aimer et haïr, ce n'est qu'éprouver avec passion l'être d'un être.

Ô Ciel ! Que de vertus vous me faites haïr !

Familles ! je vous hais ! Foyers clos ; portes refermées ; possessions jalouses du bonheur.

Ah ! ne puis-je savoir si j'aime, ou si je hais ?

Que n'obtient-on pas de soi, par amour !

Dès l'instant que j'eus compris que Dieu n'était pas encore mais qu'il devenait, et qu'il dépendait de chacun de nous qu'il devînt, la morale en moi fut restaurée.

La foi soulève des montagnes, oui : des montagnes d'absurdité.

J'ai écrit, et je suis prêt à récrire encore ceci qui me paraît d'une évidente vérité : « C'est avec les beaux sentiments qu'on fait de la mauvaise littérature. » Je n'ai jamais dit, ni pensé, qu'on ne faisait de la bonne littérature qu'avec les mauvais sentiments.

Je n'aime pas les hommes, j'aime ce qui les dévore.

L'homme est plus intéressant que les hommes ; c'est lui et non pas eux que Dieu a fait à son image. Chacun est plus précieux que tous.