De tout temps les hommes, pour quelque morceau de terre de plus ou de moins, sont convenus entre eux de se dépouiller, se brûler, se tuer, s'égorger les uns les autres ; et pour le faire plus ingénieusement et avec plus de sûreté, ils ont inventé de belles règles qu'on appelle l'art militaire.

Nous sommes tant sur terre, tant Qui n'avons pas besoin de guerre Pour nous enivrer de vertu.

Politique intérieure : je fais la guerre ; politique étrangère : je fais la guerre. Je fais toujours la guerre ! Les Russes nous trahissent, je continue de faire la guerre. La malheureuse Roumanie est obligée de capituler : je continue de faire la guerre, et je continuerai jusqu'au dernier quart d'heure.

Pour la plupart des hommes, la guerre est la fin de la solitude. Pour moi, elle est la solitude définitive.

À la guerre, l'occasion n'attend pas.

Faut tuer la guerre dans le ventre de tous les pays.

La terre est au soleil ce que l'homme est à l'ange.

[…] C'est déjà pour nous une chose très curieuse qu'une muraille derrière laquelle il se passe quelque chose.

Je n'abdiquerai pas mon droit à l'innocence.

La terre est au soleil ce que l'homme est à l'ange.

Tout souffle, tout rayon ou propice ou fatal, Fait reluire et vibrer mon âme de cristal, Mon âme aux mille voix, que le Dieu que j'adore Mit au centre de tout comme un écho sonore !

Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne, Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends. […] Et quand j'arriverai, je mettrai sur ta tombe, Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.