Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L'automne Faisait voler la grive à travers l'air atone […].
Mon Dieu, mon Dieu, la vie est là, Simple et tranquille.
Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !
De la musique avant toute chose, Et pour cela préfère l'Impair, Plus vague et plus soluble dans l'air, Sans rien en lui qui pèse ou qui pose.
Il pleure dans mon cœur Comme il pleut sur la ville.
Voici des fruits, des fleurs, des feuilles et des branches Et puis voici mon cœur, qui ne bat que pour vous.
Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.
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