Gloire à Dieu au plus haut des cieux et paix sur la terre aux hommes qu'il aime !

Vaines pompes, gloires de ce monde, je vous hais !

Oui, j'aime mieux, n'en déplaise à la gloire, Vivre au monde deux jours que mille ans dans l'histoire.

Plutôt que l'amour, que l'argent, que la gloire, Donnez-moi la vérité.

La gloire est un vêtement de lumière qui ne s'ajuste bien qu'aux mesures des morts.

La gloire est le soleil des morts.

Travaillez, prenez de la peine : C'est le fonds qui manque le moins.

[…] on nous ruine en fêtes ; L'une fait tort à l'autre ; et Monsieur le curé De quelque nouveau saint charge toujours son prône.

Les tourterelles se fuyaient : Plus d'amour, partant plus de joie.

Parbleu ! dit le meunier, est bien fou du cerveau Qui prétend contenter tout le monde et son père.

Un bloc de marbre était si beau Qu'un statuaire en fit l'emplette. Qu'en fera, dit-il, mon ciseau ? Sera-t-il dieu, table ou cuvette ?

Les délicats sont malheureux, Rien ne saurait les satisfaire.