Qui m'aima généreux me haïrait infâme.
Seigneur, de vos bontés il faut que je l'obtienne ; Elle a trop de vertus pour n'être pas chrétienne.
Le sujet d'une belle tragédie doit n'être pas vraisemblable.
Ô soupirs ! Ô respect ! Oh qu'il est doux de plaindre Le sort d'un ennemi quand il n'est plus à craindre !
Que je meure au combat, ou meure de tristesse, Je rendrai mon sang pur comme je l'ai reçu.
Non, je ne pleure point, Madame, mais je meurs.
Cette obscure clarté qui tombe des étoiles.
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