Le pauvre en sa cabane où le chaume le couvre Est sujet à ses lois* Et la garde qui veille aux barrières du Louvre N'en défend point nos rois.
Je suis vaincu du temps ; je cède à ses outrages.
La nuit est déjà proche à qui passe midi.
Je suis vaincu du temps ; je cède à ses outrages.
Et, rose, elle a vécu ce que vivent les roses, L'espace d'un matin.
N'espérons plus, mon âme, aux promesses du monde, Sa lumière est un verre, et sa faveur une onde […].
L'Aurore, d'une main, en sortant de ses portes, Tient un vase de fleurs languissantes et mortes.
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