Sa haute silhouette noire Domine les profonds labours. On sent à quel point il doit croire À la fuite utile des jours.

Madame, il fait grand vent et j'ai tué six loups.

Mil huit cent onze ! — Ô temps où des peuples sans nombre Attendaient prosternés sous un nuage sombre Que le ciel eût dit oui !

Encore un fusillé hier. L'assassinat est une plaie. On panse le meurtre par le meurtre.

La poésie c'est tout ce qu'il y a d'intime dans tout.

Oh ! l'amour d'une mère ! amour que nul n'oublie ! Pain merveilleux qu'un dieu partage et multiplie ! Table toujours servie au paternel foyer ! Chacun en a sa part, et tous l'ont tout entier !