Ce pelé, ce galeux, d'où venait tout leur mal.
Chacun se dit ami ; mais fou qui s'y repose : Rien n'est plus commun que ce nom, Rien n'est plus rare que la chose.
À ces mots, on cria haro sur le baudet.
Honteux comme un renard qu'une poule aurait pris.
Celui* de qui la tête au ciel était voisine Et dont les pieds touchaient à l'empire des morts.
Le bonhomme disait : Ce sont là jeux de prince.
On fait tant, à la fin, que l'huître est pour le juge, Les écailles pour les plaideurs.
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