Ce pelé, ce galeux, d'où venait tout leur mal.
Lynx envers nos pareils, et taupes envers nous, Nous nous pardonnons tout, et rien aux autres hommes.
On fait tant, à la fin, que l'huître est pour le juge, Les écailles pour les plaideurs.
Solitude où je trouve une douceur secrète, Lieux que j'aimai toujours, ne pourrai-je jamais, Loin du monde et du bruit, goûter l'ombre et le frais ?
L'univers leur sait gré du mal qu'ils ne font pas.
Il n'est, pour voir, que l'œil du maître.
Tout faiseur de journaux doit tribut au Malin.
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