C'est un récit conté par un idiot, plein de bruit et de fureur, et qui ne signifie rien.
Un pêcheur amorce sa ligne avec le ver qui s'est nourri d'un roi, puis mange le poisson qui s'est nourri du ver.
Le Temps, monseigneur, a sur le dos un sac où ce monstre géant d'ingratitude enfouit sans cesse des aumônes pour l'oubli.
Rien n'est bon ni mauvais en soi, tout dépend de ce que l'on en pense.
Horreur ! horreur ! horreur !
Je ne te connais pas, vieil homme. Mets-toi à tes prières ! Que les cheveux blancs siéent mal à un fou et à un bouffon !
En le suivant, je ne suis que moi-même.
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