Je me souviens que, lorsque je consultai, il y a plus de douze ans, sur ma Henriade, feu M. de Malézieu, homme qui joignait une grande imagination à une littérature immense, il me dit : « Vous entreprenez un ouvrage qui n'est pas fait pour notre nation ; les Français n'ont pas la tête épique. »
On dit généralement que les Français sont plus sages qu'ils ne paraissent et que les Espagnols paraissent plus sages qu'ils ne sont ; mais quoi qu'il en soit de ces nations, il en est certainement ainsi des individus qui les composent.
C'est embêtant, dit Dieu. Quand il n'y aura plus ces Français, Il y a des choses que je fais, il n'y aura plus personne pour les comprendre.
Voilà bien les Français. Ils tournent à tout vent.
Un Français est profond dans la mesure où, à son rang, il sait maintenir ce dialogue* vivant en lui.
La République nous appelle ; Sachons vaincre ou sachons périr : Un Français doit vivre pour elle ; Pour elle un Français doit mourir.
Le Français, né malin, forma le vaudeville.
Le paradis terrestre est où je suis.
L'intérêt que j'ai à croire une chose n'est pas une preuve de l'existence de cette chose.
Tricher au jeu sans gagner est d'un sot.
[…] À la cour, mon fils, l'art le plus nécessaire N'est plus de bien parler, mais de savoir se taire.
Tout mal arrive avec des ailes et s'en retourne en boitant.
On croirait que cet ouvrage* est le fruit de l'imagination d'un sauvage ivre.
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