C'est embêtant, dit Dieu. Quand il n'y aura plus ces Français, Il y a des choses que je fais, il n'y aura plus personne pour les comprendre.
C'est Paris qui fait les Français.
Les Français […] enferment quelques fous dans une maison, pour persuader que ceux qui sont dehors ne le sont pas.
Les Français semblent* des guenons qui vont grimpant contremont** un arbre, de branche en branche, et ne cessent d'aller jusqu'à ce qu'elles sont arrivées à la plus haute branche, et y montrent le cul quand elles y sont.
Ce n'est pas possible, m'écrivez-vous ; cela n'est pas français.
Voilà bien les Français. Ils tournent à tout vent.
Bon Français, quand je vois mon verre Plein de son vin couleur de feu, Je songe en remerciant Dieu Qu'ils n'en ont pas dans l'Angleterre.
Tout parti vit de sa mystique et meurt de sa politique.
La mémoire et l'habitude sont les fourriers de la mort.
Quarante ans est un âge terrible. Car c'est l'âge où nous devenons ce que nous sommes.
Homère est nouveau, ce matin, et rien n'est peut-être aussi vieux que le journal d'aujourd'hui.
La mémoire et l'habitude sont les fourriers de la mort.
Il faut tout de même voir qu'il y a des ordres apparents qui sont les pires désordres.
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