Ce n'est pas possible, m'écrivez-vous ; cela n'est pas français.

Non parce que Socrate l'a dit, mais parce qu'en vérité c'est mon humeur, et à l'aventure non sans quelque excès, j'estime tous les hommes nos compatriotes et embrasse un Polonais comme un Français, postposant* cette liaison nationale à l'universelle et commune.

La difficulté d'écrire l'anglais m'est extrêmement ennuyeuse. Ah, mon Dieu ! si l'on pouvait toujours écrire cette belle langue de France !

Surtout qu'en vos écrits la langue révérée Dans vos plus grands excès vous soit toujours sacrée.

Le Français moyen.

Les Français semblent* des guenons qui vont grimpant contremont** un arbre, de branche en branche, et ne cessent d'aller jusqu'à ce qu'elles sont arrivées à la plus haute branche, et y montrent le cul quand elles y sont.

Quand on court après l'esprit, on attrape la sottise.

Ce n'est pas les médecins qui nous manquent, mais la médecine.

Les Français […] enferment quelques fous dans une maison, pour persuader que ceux qui sont dehors ne le sont pas.

Il faut bien connaître les préjugés de son siècle, afin de ne les choquer pas trop, ni trop les suivre.

C'est un malheur de n'être point aimée ; mais c'est un affront de ne l'être plus.

Tout homme doit être poli ; mais il doit aussi être libre.