La difficulté d'écrire l'anglais m'est extrêmement ennuyeuse. Ah, mon Dieu ! si l'on pouvait toujours écrire cette belle langue de France !

Non parce que Socrate l'a dit, mais parce qu'en vérité c'est mon humeur, et à l'aventure non sans quelque excès, j'estime tous les hommes nos compatriotes et embrasse un Polonais comme un Français, postposant* cette liaison nationale à l'universelle et commune.

Les Français […] enferment quelques fous dans une maison, pour persuader que ceux qui sont dehors ne le sont pas.

En amour, être Français, c'est la moitié du chemin.

Ils* veulent l'égalité dans la liberté et, s'ils ne peuvent l'obtenir, ils la veulent encore dans l'esclavage.

Le Français ? Un être qui est avant tout le contraire de ce que vous croyez.

Pourquoi Dieu met-il donc le meilleur de la vie Tout au commencement ?

Je lisais. Que lisais-je ? oh ! le vieux livre austère, Le poème éternel ! — La Bible ? — Non, la terre.

J'ai eu deux affaires dans ma vie : Paris et l'Océan.

Mes vers fuiraient, doux et grêles, Vers votre jardin si beau, Si mes vers avaient des ailes Des ailes comme l'oiseau.

[…] Je suis une force qui va !

La conscience de l'homme c'est la pensée de Dieu.