Je me souviens que, lorsque je consultai, il y a plus de douze ans, sur ma Henriade, feu M. de Malézieu, homme qui joignait une grande imagination à une littérature immense, il me dit : « Vous entreprenez un ouvrage qui n'est pas fait pour notre nation ; les Français n'ont pas la tête épique. »

Ce n'est pas possible, m'écrivez-vous ; cela n'est pas français.

Le latin dans les mots brave l'honnêteté, Mais le lecteur français veut être respecté.

Ce qui n'est pas clair n'est pas français.

La langue française est le produit, en même temps que le document, le plus parfait de notre tradition nationale.

Les Français semblent* des guenons qui vont grimpant contremont** un arbre, de branche en branche, et ne cessent d'aller jusqu'à ce qu'elles sont arrivées à la plus haute branche, et y montrent le cul quand elles y sont.

Je veux qu'il n'y ait si pauvre paysan en mon royaume qu'il n'ait tous les dimanches sa poule au pot.

Le naturel des Français est de n'aimer point ce qu'ils voient.

Ralliez-vous à mon panache blanc !

Paris vaut bien une messe.

Ralliez-vous à mon panache blanc !

Les déplaisirs talonnent toujours les contentements.