Je me souviens que, lorsque je consultai, il y a plus de douze ans, sur ma Henriade, feu M. de Malézieu, homme qui joignait une grande imagination à une littérature immense, il me dit : « Vous entreprenez un ouvrage qui n'est pas fait pour notre nation ; les Français n'ont pas la tête épique. »
Je suis homme avant d'être Français.
C'est Paris qui fait les Français.
Les Français sont malins et sont grands chansonniers.
Voilà bien les Français. Ils tournent à tout vent.
Bon Français, quand je vois mon verre Plein de son vin couleur de feu, Je songe en remerciant Dieu Qu'ils n'en ont pas dans l'Angleterre.
Un Français est profond dans la mesure où, à son rang, il sait maintenir ce dialogue* vivant en lui.
Un jour tout sera bien, voilà notre espérance ; Tout est bien aujourd'hui, voilà l'illusion.
Les mortels sont égaux ; ce n'est point la naissance, C'est la seule vertu qui fait leur différence.
Ils ne se servent de la pensée que pour autoriser leurs injustices et n'emploient les paroles que pour déguiser leurs pensées.
Les malheurs particuliers font le bien général ; de sorte que plus il y a de malheurs particuliers et plus tout est bien.
Le plus sûr est donc de n'être sûr de rien.
L'univers m'embarrasse, et je ne puis songer Que cette horloge existe et n'ait pas d'horloger.
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