Les Français semblent* des guenons qui vont grimpant contremont** un arbre, de branche en branche, et ne cessent d'aller jusqu'à ce qu'elles sont arrivées à la plus haute branche, et y montrent le cul quand elles y sont.

Ceux qui écrivent le français sans savoir leur langue n'en ont que plus de mérite.

Il faut se défier de la gaieté que montre souvent le Français dans ses plus grands maux ; elle prouve seulement que, croyant sa mauvaise fortune inévitable, il cherche à s'en distraire en n'y pensant point, et non qu'il ne la sent pas.

La difficulté d'écrire l'anglais m'est extrêmement ennuyeuse. Ah, mon Dieu ! si l'on pouvait toujours écrire cette belle langue de France !

Bon Français, quand je vois mon verre Plein de son vin couleur de feu, Je songe en remerciant Dieu Qu'ils n'en ont pas dans l'Angleterre.

Les Français […] enferment quelques fous dans une maison, pour persuader que ceux qui sont dehors ne le sont pas.

Qu'est-ce que l'homme ? Il est cette force qui finit toujours par balancer les tyrans et les dieux.

L'homme a deux faces : il ne peut pas aimer sans s'aimer.

La joie est une brûlure qui ne se savoure pas.

Il y a dans les hommes plus de choses à admirer que de choses à mépriser.

La passion la plus forte du vingtième siècle : la servitude.

La tentation la plus dangereuse : ne ressembler à rien.