Non parce que Socrate l'a dit, mais parce qu'en vérité c'est mon humeur, et à l'aventure non sans quelque excès, j'estime tous les hommes nos compatriotes et embrasse un Polonais comme un Français, postposant* cette liaison nationale à l'universelle et commune.

Telle est la nature et complexion des Français qu'ils ne valent qu'à la première pointe. Alors ils sont pires que diables, mais, s'ils séjournent, ils sont moins que femmes.

L'âme française est plus forte que l'esprit français, et Voltaire se brise à Jeanne d'Arc.

Voilà bien les Français. Ils tournent à tout vent.

C'est Paris qui fait les Français.

Je me souviens que, lorsque je consultai, il y a plus de douze ans, sur ma Henriade, feu M. de Malézieu, homme qui joignait une grande imagination à une littérature immense, il me dit : « Vous entreprenez un ouvrage qui n'est pas fait pour notre nation ; les Français n'ont pas la tête épique. »

Soyez-vous à vous-même un sévère critique.

Souvent la peur d'un mal nous conduit dans un pire : Un vers était trop faible, et vous le rendez dur ; J'évite d'être long, et je deviens obscur.

Si je pense exprimer un auteur sans défaut, La raison dit Virgile, et la rime Quinault.

Mais dans l'art dangereux de rimer et d'écrire, Il n'est pas de degré du médiocre au pire.

La rime est une esclave et ne doit qu'obéir.

Imitons de Marot l'élégant badinage, Et laissons le burlesque aux plaisants du Pont-Neuf.