Il faut se défier de la gaieté que montre souvent le Français dans ses plus grands maux ; elle prouve seulement que, croyant sa mauvaise fortune inévitable, il cherche à s'en distraire en n'y pensant point, et non qu'il ne la sent pas.

Les Français semblent* des guenons qui vont grimpant contremont** un arbre, de branche en branche, et ne cessent d'aller jusqu'à ce qu'elles sont arrivées à la plus haute branche, et y montrent le cul quand elles y sont.

Bon Français, quand je vois mon verre Plein de son vin couleur de feu, Je songe en remerciant Dieu Qu'ils n'en ont pas dans l'Angleterre.

Ceux qui écrivent le français sans savoir leur langue n'en ont que plus de mérite.

Un Français est profond dans la mesure où, à son rang, il sait maintenir ce dialogue* vivant en lui.

En amour, être Français, c'est la moitié du chemin.

Dans les combats d'esprit savant maître d'escrime, Enseigne-moi, Molière, où tu trouves la rime.

On peut être héros sans ravager la terre.

Le vers se sent toujours des bassesses du cœur.

Qui ne sait se borner ne sut jamais écrire.

Qui ne vole au sommet tombe au plus bas degré.

Maudit soit le premier dont la verve insensée Dans les bornes d'un vers renferma sa pensée, Et, donnant à ses mots une étroite prison, Voulut avec la rime enchaîner la raison.