Fontaine, ma fontaine, eau froidement présente, Douce aux purs animaux, aux humains complaisante […].

Je meurs de soif auprès de la fontaine […] Rien ne m'est sûr que la chose incertaine.

En verrai ge jamais la fin De voz œuvres, Merancolie* ? Quant au soir de vous me deslie** Vous me ratachez au matin.

Yver, vous n'este qu'un vilain.

Le temps a laissié son manteau De vent, de froidure et de pluye, Et s'est vestu de brouderie, De soleil luyant, cler et beau.

C'est grant pitié qu'il convient que je soye L'homme esgaré qui ne scet ou il va.

Je suy cellui au cueur* vestu de noir.

Le monde est ennuyé de moy, Et moy pareillement de lui.