Les jeux de la Foi ne sont que cendres auprès des feux de la Joie.

Tout Paris m'assurerait qu'un mort vient de ressusciter à Passy, que je n'en croirais rien. Une seule démonstration me frappe plus que cinquante faits.

L'erreur est plus entêtée que la foi et n'examine pas ses croyances.

Ainsi en est-il de la foi : si elle n'a pas les œuvres, elle est tout à fait morte.

Toute foi nouvelle commence par une hérésie.

C'est le cœur qui sent Dieu, et non la raison. Voilà ce que c'est que la foi : Dieu sensible au cœur, non à la raison.

Tant crie l'on Noël qu'il vient.

Sur le Noël, morte saison, Que les loups se vivent de vent […].

Et Jehanne, la bonne Lorraine Qu'Anglais brûlèrent à Rouen ; Où sont-ils, où, Vierge souveraine ? Mais où sont les neiges d'antan.

Alphonse, le roi d'Aragon, Le gracieux duc de Bourbon, Et Artus le duc de Bretagne, Et Charles septième le bon ? Mais où est le preux Charlemagne ?

Et Jehanne, la bonne Lorraine Qu'Anglais brûlèrent à Rouen ; Où sont-ils, où, Vierge souveraine ? Mais où sont les neiges d'antan.

Hé Dieu ! si j'eusse étudié Au temps de ma jeunesse folle […] À peu que le cœur ne me fend.