Si Job avait planté des fleurs sur son fumier, Il aurait eu les fleurs les plus belles du monde !

La fleur est le regard riant de la ruine.

Voici des fruits, des fleurs, des feuilles et des branches Et puis voici mon cœur, qui ne bat que pour vous.

Une fleur est écrite au bout de chaque doigt et le bout du chemin est une fleur qui marche avec toi.

Savons-nous ce que serait une humanité qui ne connaîtrait pas la fleur ?

Je suis chose légère et vole à tout sujet ; Je vais de fleur en fleur, et d'objet en objet.

Beauté mon beau souci, de qui l'âme incertaine A comme l'Océan son flux et son reflux : Pensez de vous résoudre à soulager ma peine, Ou je me vois résoudre à ne la souffrir plus.

N'espérons plus, mon âme, aux promesses du monde, Sa lumière est un verre, et sa faveur une onde […].

Le pauvre en sa cabane où le chaume le couvre Est sujet à ses lois* Et la garde qui veille aux barrières du Louvre N'en défend point nos rois.

[…] l'art d'en* faire les couronnes N'est pas su de toutes personnes ; Et trois ou quatre seulement, Au nombre desquels on me range, Peuvent donner une louange Qui demeure éternellement.

Je suis vaincu du temps ; je cède à ses outrages.

La moisson de nos champs lassera les faucilles, Et les fruits passeront la promesse des fleurs.