Aucun chemin de fleurs ne conduit à la gloire.

La fleur est le regard riant de la ruine.

Voici des fruits, des fleurs, des feuilles et des branches Et puis voici mon cœur, qui ne bat que pour vous.

Semblez être la fleur innocente, mais soyez le serpent qu'elle dissimule.

Si vous battez une femme avec une fleur, prenez plutôt une rose. Sa tige a des épines.

Savons-nous ce que serait une humanité qui ne connaîtrait pas la fleur ?

La faim, l'occasion, l'herbe tendre, et, je pense, Quelque diable aussi me poussant, Je tondis de ce pré la largeur de ma langue.

Je chéris l'Arioste et j'estime le Tasse ; Plein de Machiavel, entêté de Boccace, J'en parle si souvent qu'on en est étourdi ; J'en lis qui sont du Nord et qui sont du Midi.

J'aime le jeu, l'amour, les livres, la musique La ville et la campagne, enfin tout ; il n'est rien Qui ne me soit souverain bien, Jusqu'au sombre plaisir d'un cœur mélancolique.

Le sage dit, selon les gens : Vive le roi, vive la ligue !

— Attaché ? dit le loup ; vous ne courez donc pas Où vous voulez ?

Et conter pour conter me semble peu d'affaire.