[…] Je voudrais qu'à cet âge On sortît de la vie ainsi que d'un banquet, Remerciant son hôte, et qu'on fît son paquet.
À l'œuvre, on connaît l'artisan.
Aucun chemin de fleurs ne conduit à la gloire.
La jeunesse se flatte, et croit tout obtenir ; La vieillesse est impitoyable.
[…] Rien de trop est un point Dont on parle sans cesse et qu'on n'observe point.
Il devint gros et gras : Dieu prodigue ses biens À ceux qui font vœu d'être siens.
Un bloc de marbre était si beau Qu'un statuaire en fit l'emplette. Qu'en fera, dit-il, mon ciseau ? Sera-t-il dieu, table ou cuvette ?
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