C'est à voix basse qu'on enchante Sous la cendre d'hiver Ce cœur, pareil au feu couvert Qui se consume et chante.

Quel est le feu qui donne à boire au feu ?

Le feu de l'enfer est un feu froid.

L'amour n'est pas un feu qu'on renferme en une âme : Tout nous trahit, la voix, le silence, les yeux, Et les feux mal couverts n'en éclatent que mieux.

Vaincu, chargé de fers, de regrets consumé, Brûlé de plus de feux que je n'en allumai.

La langue est un membre minuscule et elle peut se glorifier de grandes choses ! Voyez quel petit feu embrase une immense forêt : la langue aussi est un feu.

Ô que c'est un doux et mol chevet*, et sain, que l'ignorance et l'incuriosité, à reposer une tête bien faite !

Qu'a fait l'action génitale aux hommes, si naturelle, si nécessaire et si juste, pour n'en oser parler sans vergogne ?

La confiance en la bonté d'autrui est un non léger témoignage de la bonté propre.

Les Français semblent* des guenons qui vont grimpant contremont** un arbre, de branche en branche, et ne cessent d'aller jusqu'à ce qu'elles sont arrivées à la plus haute branche, et y montrent le cul quand elles y sont.

Je fus pelaudé* à toutes mains ; au Gibelin j'étais Guelphe ; au Guelphe Gibelin.

Quand je pourrais me faire craindre, j'aimerais encore mieux me faire aimer.