L'amour n'est pas un feu qu'on renferme en une âme : Tout nous trahit, la voix, le silence, les yeux, Et les feux mal couverts n'en éclatent que mieux.

C'est à voix basse qu'on enchante Sous la cendre d'hiver Ce cœur, pareil au feu couvert Qui se consume et chante.

Le feu n'a plus de fumée quand il est devenu flamme.

Le feu qui nous réchauffe dit qu'il n'est pas le vrai feu.

Quel est le feu qui donne à boire au feu ?

Le feu de l'enfer est un feu froid.

Certes, c'est un sujet merveilleusement vain, divers, et ondoyant, que l'homme.

Nous ne devenons pas autres pour mourir. J'interprète toujours la mort par la vie.

Certes, c'est un sujet merveilleusement vain, divers, et ondoyant, que l'homme.

Les Français semblent* des guenons qui vont grimpant contremont** un arbre, de branche en branche, et ne cessent d'aller jusqu'à ce qu'elles sont arrivées à la plus haute branche, et y montrent le cul quand elles y sont.

Un bon mariage, s'il en est, refuse la compagnie et conditions* de l'amour. Il tâche à représenter celles de l'amitié.

Je suivrai le bon parti jusqu'au feu, mais exclusivement si je puis.