Le feu qui nous réchauffe dit qu'il n'est pas le vrai feu.
Un feu léger est vite étouffé : si vous le laissez faire, des rivières ne sauraient l'éteindre.
Le feu n'a plus de fumée quand il est devenu flamme.
Vous avez découvert ceci : Que le feu tue… Je ne dirai pas qu'on l'ignorât jusqu'à vous. On inclinait seulement à désirer de l'ignorer.
L'homme est ainsi fait : la lumière du soleil le laisse dans l'obscurité ; il ne discerne rien qu'à la lueur des feux qui consument, qui dévastent.
Non, mon cœur n'est pas un feu couvert.
Vaincu, chargé de fers, de regrets consumé, Brûlé de plus de feux que je n'en allumai.
Le dormeur est une ombre, lui qui ouvre sa porte aux ombres.
Le silence est comme l'ébauche de mille métamorphoses.
Pour avoir voulu libérer, il rend esclave.
Rien n'est vrai qui ne se prouve par la mort.
Le silence est comme l'ébauche de mille métamorphoses.
Il y a des mirages de la clarté.
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