C'est à voix basse qu'on enchante Sous la cendre d'hiver Ce cœur, pareil au feu couvert Qui se consume et chante.

Un feu léger est vite étouffé : si vous le laissez faire, des rivières ne sauraient l'éteindre.

Le feu de l'enfer est un feu froid.

L'homme est de glace aux vérités, Il est de feu pour les mensonges.

Petit feu ne peut jeter grand lustre.

L'homme est ainsi fait : la lumière du soleil le laisse dans l'obscurité ; il ne discerne rien qu'à la lueur des feux qui consument, qui dévastent.

Les jeux des enfants ne sont pas des jeux, et les faut juger en eux comme leurs plus sérieuses actions.

La volupté même et le bonheur ne se perçoivent point sans vigueur et sans esprit.

On peut faire le sot partout ailleurs, mais non en la poésie.

Je ne peins pas l'être. Je peins le passage.

Je n'ai point l'autorité d'être cru, ni ne le désire, me sentant trop mal instruit pour instruire autrui.

Nature est un doux guide, mais non pas plus doux que prudent et juste.