L'homme est de glace aux vérités, Il est de feu pour les mensonges.
Vaincu, chargé de fers, de regrets consumé, Brûlé de plus de feux que je n'en allumai.
Le feu qui nous réchauffe dit qu'il n'est pas le vrai feu.
Quel est le feu qui donne à boire au feu ?
Non, mon cœur n'est pas un feu couvert.
Le feu de l'enfer est un feu froid.
L'homme ne peut pas vivre sans feu, et l'on ne fait pas de feu sans brûler quelque chose.
Mon frère a-t-il tout ce qu'il veut, Bon souper, bon gîte et le reste ?
Il n'est, pour voir, que l'œil du maître.
Mon imitation n'est point un esclavage. Je ne prends que l'idée, et les tours, et les lois Que nos maîtres suivaient eux-mêmes autrefois.
[…] on nous ruine en fêtes ; L'une fait tort à l'autre ; et Monsieur le curé De quelque nouveau saint charge toujours son prône.
Légère et court vêtue, elle allait à grands pas, Ayant mis ce jour-là, pour être plus agile, Cotillon simple et souliers plats.
Trompeurs, c'est pour vous que j'écris : Attendez-vous à la pareille.
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