Vaincu, chargé de fers, de regrets consumé, Brûlé de plus de feux que je n'en allumai.

Quel est le feu qui donne à boire au feu ?

L'amour n'est pas un feu qu'on renferme en une âme : Tout nous trahit, la voix, le silence, les yeux, Et les feux mal couverts n'en éclatent que mieux.

En France, on laisse en repos ceux qui mettent le feu et on persécute ceux qui sonnent le tocsin.

Je le maintiens jusques au feu exclusivement.

Vous avez découvert ceci : Que le feu tue… Je ne dirai pas qu'on l'ignorât jusqu'à vous. On inclinait seulement à désirer de l'ignorer.

Vous chantiez ? j'en suis fort aise : Eh bien ! dansez maintenant.

Puisqu'il est des Vivants, ne songez plus aux Morts.

[…] Ni la grâce, plus belle encor que la beauté.

Tous les mangeurs de gens ne sont pas grands seigneurs ; Où la guêpe a passé, le moucheron demeure.

Plutôt souffrir que mourir, C'est la devise des hommes.

Hélas ! on voit que de tout temps Les petits ont pâti des sottises des grands.