C'est à voix basse qu'on enchante Sous la cendre d'hiver Ce cœur, pareil au feu couvert Qui se consume et chante.

Le feu de l'enfer est un feu froid.

En France, on laisse en repos ceux qui mettent le feu et on persécute ceux qui sonnent le tocsin.

L'amour n'est pas un feu qu'on renferme en une âme : Tout nous trahit, la voix, le silence, les yeux, Et les feux mal couverts n'en éclatent que mieux.

Le feu n'a plus de fumée quand il est devenu flamme.

Vous avez découvert ceci : Que le feu tue… Je ne dirai pas qu'on l'ignorât jusqu'à vous. On inclinait seulement à désirer de l'ignorer.

Je me sers d'animaux pour instruire les hommes.

[…] Rien de trop est un point Dont on parle sans cesse et qu'on n'observe point.

Sans mentir, si votre ramage Se rapporte à votre plumage, Vous êtes le phénix des hôtes de ces bois.

Quand le moment viendra d'aller trouver les morts, J'aurai vécu sans soins, et mourrai sans remords.

Cet animal est triste, et la crainte le ronge.

Les tourterelles se fuyaient : Plus d'amour, partant plus de joie.